Bellota y asfalto

Juguemos pues la vida,
en un duelo a versos
asfalto contra bellota.

                                                            Fotografía de Mikel Barrero

Reflejos

Fotografía de Mikel Barrero

Angel negro

Un rayo blanco mató al ángel negro,
bajaron flotando sus alas.

Fotografía de Mikel Barrero

                                                                                                                                         

Cicatrices

Enciendo la lamparita baja. Duermes. 
Cuento una docena de tus respiraciones, me gusta verte dormida profundamente; tienes mal dormir, pero ahora lo estás haciendo de libro.
Te cuento otra docena de veces.
Tu brazo está estirado y ahí están ellas,
tus cicatrices,
recuerdos de tu pasado enterrado.
Al principio no fue fácil encontrarlas, pero cuando me las descubriste, cuando me explicaste todo, tus intentos de suicidio en el pasado cercano, aquella vida invivible, tu rabia, tu confusión, tu rebelo...las miro con cariño. Son letras impresas en tu brazo, son tú y me gusta mirarlas, mirarte.
Brillan por el refilar de la luz,
ya dejaron de gritar ahora están calladas.

Quedaron ahí y les agradezco que no se hicieran más profundas, más fuertes, más grandes.

En tu brazo se ve la cremallera de los puntos que un día, o noche, unieron tu piel. En la oscuridad parecen el brillar de una sonrisa que expresa que ya pasó todo.
Las miro,
las acaricio,
siento latir tu sangre por ellas,
cuento una docena de pálpitos y otra docena de tus respiraciones.

Bellas, incrustadas entre el bosquejo colorido de tus tatuajes, recuerdo de tu pasado, una sonrisa que brilla...tú.
Te beso,
las beso,
sigues durmiendo,
te acaricio y las vuelvo a acariciar,
se dibuja una sonrisa en tus labios, tus cicatrices también sonríen, todo va bien.
Apago la luz, me va invadiendo el sueño, aquí, junto a ti...                                               

Paso de cebra

Un domingo cualquiera por la mañana.

Llego a un paso de cebra con semáforo,
está en rojo,
miro a izquierda y derecha,
no hay ningún coche a la vista,
cruzo la calle sin pisar las rayas blancas ni esperar a que se ponga "en verde".

Los niños preguntan por qué paso sin esperar la señal y los padres recriminan mi conducta.
En la acera ellos, todos con deportivas y chándales, esperan a que el semáforo les de permiso para pasar, luce el verde y empiezan a cruzar.
Los niños han oído que a las cebras no les gusta que les pisen las rayas blancas y no lo hacen ellos, ni dejan que lo hagan sus padres. Pisan las negras y cuando van por la mitad, alguien pisa una raya blanca y … todos caen; de inmediato son tragados por el asfalto y desaparecen. Era una trampa.
Antes de perderse en las profundidades, algunos consiguen agarrarse a los bordes de las rayas blancas; solo se ven sus manos, pero por poco tiempo. Las rayas blancas se cierran de golpe y después de un chasquido quedan unos dedos cortados en la calzada.
Las gaviotas -que sobrevuelan las calles los domingos por la mañana- se llevan los dedos para dárselos de comer a sus pollos.

Luego pasa la máquina limpiacalles y allí parece que no ha pasado nada.

Al poco el semáforo vuelve a estar en rojo. Más padres con sus niños en deportivas se paran cívicamente esperando a que el semáforo se ponga en verde.

                                                          Fotografía de Mikel Barrero

El transportista.

Unos minutos antes de morir, se incorporó en la cama con imprevista vitalidad y nos sonrió. Nos comunicó que vendrían a recogerla. Que la envolverían en un manto en la que su vida estaría bordada y la transportarían a un cuento bueno, nos dijo sonriendo.
Con ella las sorpresas era lo habitual, pero aquello era demasiado, deliraba.
Le habíamos dicho que no podíamos trasladarla a África, pero que sus cenizas sí, en un futuro viaje.
-No hace falta, el transportista se encargará- nos contestó.
Si, deliraba.

Llevaba dos años trabajando en nuestra casa y la echaríamos muchísimo en falta.

Se presentó una mañana de mucho frío, enviada por la agencia. Desde el primer momento aquella sonrisa y su manera de comunicarse, a pesar de su todavía escaso vocabulario, nos cautivaron. Era persona de convicciones y carácter sólidos. Lo demostró a los pocos días, para nuestra sorpresa.

Estábamos los tres en la sala. Mi mujer, embutida en el ordenador, ignorando la pelotera que manteníamos nuestra hija y yo por el mando del televisor. El ambiente era el habitual en aquella hora. Yo, película, ella, serie; discutíamos por el derecho de pernada sobre el aparatito, provocador de aburrimiento y pendencia.
Ella nos miraba seria; no le gustaba nada ver el televisor, pero le apetecía estar en nuestra compañía aquel tiempo, antes de irse a la cama.

Se sentaba en una silla, en el lateral del sofá, y repartía miradas entre nosotros, los objetos de la casa, sus manos y la ventana.
Llevaba un par de semanas en casa y siempre después de cenar ocurría lo mismo. Estaba harta y lo demostró actuando de la siguiente manera:
Se fue de la sala para aparecer con una escoba en la mano, una palangana verde en la cabeza y una sonrisa inmensa. Se plantó en mitad de la estancia y pidió atención y silencio después de sobresaltarnos al dar varios golpes sobre la tarima con el mango, a modo de bastón de mando.
Captada nuestra total atención y después de apagar a petición suya los aparatos, nos dijo que iba a contarnos un cuento africano.
Así era como se hacía en su pueblo dijo, cuando alguien tenía algo que contar. A pesar de emplear palabras que no comprendíamos se hizo entender y nos embobó con un cuento que nos transportó a sus sabanas africanas. Nos habló del esfuerzo de trasladarse a diario en busca de agua y de lo que podía suceder al auxiliar a una anciana que no podía cumplir ya con ésa tarea. Nos convenció que aquel león que les aguardaba agazapado, desistió de darles caza por intervención de la mujer socorrida por ella y sus tres hermanas. Nos envolvió en la fábula.

                                       Dibujo de Mikel Barrero

A partir de aquel día, primero ella y después todos nosotros, incluyendo visitas ocasionales, nos alternábamos para contarnos, escoba en mano y palangana en la cabeza, en aquel dichoso tiempo los sucesos del día o cualquier tipo de leyenda, historia o cuento que aprendimos a recopilar.

Era tan divertido, que se convirtió en habitual.

Cualquier cosa valía, y después nos marchábamos a la cama satisfechos y con la imaginación predispuesta para ser invadida de sueños que rara vez dejaban paso a las pesadillas.

Nos fuimos conociendo más y con menos palabras nos entendíamos mejor.

En una ocasión, por petición expresa de nuestra hija, acudió a su clase como cuentacuentos. No quiso hacerlo más por no desatender, dijo, las tareas domésticas, pero, debido al éxito de lo que constituyó un pequeño acontecimiento, una vez al mes, con una escoba y palangana verde en la cabeza, nuestra hija contaba el relato que más le había gustado en aquel espacio de tiempo. Supuso un premio a su insistencia por llevarla a la escuela.

Aquella mujer nos atrapó en sus pensamientos una y otra vez.

Una perla que nos hizo pensar a todos nosotros, fue cuando afirmó que los europeos eran dueños de su historia, con sus engaños y verdades. Decía que los africanos pertenecían a sus cuentos, eran parte de ellos. Nos pareció sutil la diferencia entre ser dueños de los acontecimientos o formar parte de ellos.

Afirmaba que, al vivir, cada sujeto iba escribiendo el suyo y que si al final de su vida la manera de transcurrir había sido provechosa, se convertía en un cuento bueno. Al contrario, si su vida había sido mala, el cuento que resultase de ella inquietaría a las personas, ocasionando pesadillas, y pronto sería olvidado.

La muerte decía, no era grave. Lo substancial era la vida y lo que se recordase de ella.

Nos dijo que si nuestra vida había resultado provechosa, la memoria de los cuentos enviaba al transportista para incluirnos en la tradición oral africana.

Ahora que se nos iba, la tranquilidad con la que afrontaba el trance y la convicción de que sería incluida entre los buenos recuerdos, nos llenaba de paz, sorprendiéndonos una vez más.

Al poco, por entre sus blancos dientes, por entre aquella sonrisa, con su último suspiro, se fue.

Nos abrazamos y nos quedamos los tres en una profunda calma.

En breve sería tiempo de incinerarla y guardarla en una urna. Haríamos un viaje a su pueblo africano y depositaríamos sus cenizas en algún lugar escogido.

Comenzamos a hablar de ello, pero nuestra hija nos recordó que ella había dicho que pasaría a recogerla “el transportista”.

Era un momento muy delicado: explicar a la niña que no todo lo que se decía era cierto, que los cuentos, aun siendo algo muy provechoso imaginarlos reales, como aquella mujer lo demostró una y otra vez, no eran verdaderos. Lo que si resultó cierto fue que gracias a ellos, gracias a ella, ahora éramos una familia más unida, nos conocíamos mucho mejor y nuestro futuro se presentaba mucho más prometedor. Aquella mujer negra había transformado nuestras vidas, dándonos mucha luz.

Nuestra hija no quería entenderlo, tenía que venir El transportista para que se cumpliesen las predicciones.

Convinimos, en un apartado cuchicheo mi mujer y yo, hablar con la enfermera y contarle el problema. Podía venir un enfermero y trasladar el cuerpo envuelto en la sábana a otro sitio. Guardaríamos las cenizas hasta que nuestra hija fuese adulta y haríamos aquel viaje a África.

Lo hicimos y, en un minuto, entró el suplantador de El transportista. Era un enfermero alto, fuerte y además, se dio la feliz coincidencia de que también era negro.

La envolvió con ternura en la sábana, mientras le susurraba una canción. Al terminar, se despidió de nosotros con un abrazo de sus largos brazos en los que entramos los tres…y se fue, llevándosela de nuestro lado.

Quedamos en silencio; nos acercamos a la ventana y nevaba. Nos acordamos de la alegría que le produjo a nuestra amiga, ver por primera vez, aquellos trozos blancos que descendían uno a uno, en silencio, blanqueándolo todo...

Así estábamos, extasiados con la nieve y su recuerdo, cuando oímos abrirse la puerta...el enfermero que anteriormente habíamos solicitado, acudía a recoger a la fallecida.

Reencuentro y redespedida.

Nos encontramos mediada la mañana, en la playa.
Llovía en pizcas menudas que bajaban lentas, indecisas, empapándolo todo.
Te fuiste haciendo persona, mientras avanzabas por el otro extremo de la playa.
Hacía mucho tiempo que no nos veíamos, casi nos cruzamos sin reconocernos.
Nos saludamos y desocupamos uno de los paraguas.
Caminamos, hablamos, miramos... mientras el sirimiri, seguía empecinado con su trabajo.
Nos dio la hora de comer.
Fuimos a la Parte Vieja y nos intrincamos entre sus calles, chapoteando más de un charco, siempre juntos, cuerpo a cuerpo bajo el paraguas.
En una tasca nos sentamos ante unos bocatas y agradecimos los olores a fritanga, cuerpos, el serrín del suelo...
Escuchamos conversaciones ajenas, alguna con atención y casi todas olvidándolas al instante.
Se estaba bien en aquel bar, comiendo los generosos bocadillos, mientras ropas y calzados se secaban.
Pasadas más de dos horas, salimos a seguir dando pasos entre la lluvia. Seguía todo igual, las nubes tocaban el suelo.
Subimos a Urgull, revisitando lugares compartidos en nuestra niñez y comentando episodios pasados.
Bajamos por el muelle revisando los barcos uno a uno. Los recordabas, esos y los que ya no estaban.
Volvimos a la playa, compartiendo imágenes repletas de incontables grises que invisibles al Sol, se presentaban ahora en complicidad con secretos silencios que secaban cualquier sonido que quisiera imponerse al producido por las infinitas colisiones de aquel polvo de agua al estrellarse contra lo que encontrara.
A los dos nos gustaba el sirimiri, pasear entre él en silencio y admirar el tinte brillante con que satinaba lo que tocaba.
Llegamos a donde nos habíamos encontrado. Tras un par de minutos de despedida, se volvería a mojar un paraguas, desde hace unas horas cerrado.
Reconocimos las huellas de nuestro encuentro y volvimos a caminarlas, en un juego; así serían rastro de nuestro reencuentro y de redespedida.
La marea estaba casi en ellas.
Seguían tercas, las diminutas gotas posándose en la arena.
Habíamos cambiado, sí. Tú hacía mucho que te fuiste con aquel inglés.
Alto, bien plantado, divertido, con fantásticos proyectos algunos ya cumplidos, sí.
No te pregunté por él y cuando empezaste a mentarlo te pedí que no lo hicieses, fue un impulso y lo respetaste.
Me dijiste que seguía siendo niño, sí.
Con una sonrisa quitaste el punto de tensión producida por mi petición y esa fue la imagen que me quedó de nuestro encuentro. Esa sonrisa, al cobijo de alguna que otra desnuda arruga de tu cara, que en un instante recorrieron mis ojos, gozándolas una a una.

Y ¡ya!, se iba a acabar todo.
Joder, no quería despedirme y creo que tú tampoco.
Nos quedamos mirándonos en silencio, alguna lágrima se escondió entre las gotas de lluvia...
Y en eso, ocurrió algo que decidió el cómo de nuestra silenciosa despedida:
En un instante se detuvo el sirimiri que nos había acompañado todas las horas y por una grieta en el cielo cayó un rayo de sol, de los últimos.
Al unísono miramos hacia arriba, después el uno al otro y nos regalamos una silenciosa sonrisa y de ella un beso, entre un abrazo mojado.
Una pequeña ola llegó hasta nuestras huellas deshaciéndolas en un instante.
Retomamos nuestros caminos.

Mientras subía las escaleras abandonando la playa, de nuevo empezó a llover,
volví mis ojos hacia ti,
pero ya no te vi,
otra vez la niebla lo ocultaba todo.

                                                                                                                

Nube solitaria

Apareció  por la tarde.
Viajaba sola y sin prisa.
Estaba sana, rechoncha.

Se la veía joven y era mas bien pequeña.

Volaba baja y parecía mirar hacia el suelo, como si hubiera algo que buscase. 
La había visto venir y como no tenía nada que hacer, me quedé mirándola mientras se acercaba.
Cuando llegó a donde yo estaba se paró.
Nos quedamos los dos mirándonos sin decirnos nada.
Así estuvimos un buen rato, hasta que el Sol comenzó a acostarse.
Sus últimos rayos, iluminaban dos colinas prietas como labios, pintándolas de carmín. 
Se puso en movimiento hacia ellas, pero antes de perderla en la noche pronta se detuvo un momento, una pequeña traza blanca se desprendió de ella y acudió hacia mi envolviéndome de blanco.
Al poco se disipó y volví a verla. 
La nube ya muy chica, se posaba entre las dos colinas de boca roja.

La noche la ocultó y a mi de ella.
Mientras caminaba hacia casa, me acordé de aquella vez que siendo un chabal pensé que aquí no se me había perdido nada y conseguí embarque como marinero en un barco en el puerto de Pasajes.
Pero en el último momento no lo hice y me perdí en tierra.
Si, creo que hablamos de eso sin palabras.
Te deseo buen viaje, pequeña nube solitaria y viajera.

  

La sombra del turbante

Hay algo que quiero decir y que no sé lo que es ni tampoco como hacerlo.
Tiene que ver, una vez más, con la mirada, con lo que ve, con lo que está frente a los ojos y que es lo que sucede, que  ante algo tan simple como que se fije la vista en algo hermoso y no se contempla lo que hay, sino otras cosas que nada tienen que ver con lo que se presenta y por contra no permiten ver lo que se tiene delante, así como está sin más, para el disfrute de los sentidos, sin otras historias...

Un cuerpo hermoso, mostrado pleno, desnudo así sin mentiras ante tus ojos, un regalo sin palabras pero no mudo no, porque si que dice, dice: mírame, aquí estoy ante ti, desconocido.
Mírame más, soy bella y generosa y lo comparto contigo...
Sigue mirándome, deséame si quieres, me puedes ensoñar y disfrutarme.
Puedes mirar cada centímetro de mi piel, sus brillos y reconocer mi sudor en ella.
Sí hazlo y gózame, no hay nada malo en ello.
Me ves bajo la sombra de tu turbante, tus ojos así ven mejor, bien, está bien.

¿No hay espejismos en el desierto?, pues yo soy uno.
Ya estás en ello, así tranquilo. Vas caminando por la arena, subes una gran duna.
Estáis solos tú y tu mehari. Es un buen animal, un compañero leal y valiente. Hace un rato te notó ausente; por tus rodillas te siente todo.
La alarma se presentó en él, pero en un instante te agitaste y él sintió de nuevo correr la sangre por tus venas.
Fui yo, en un espejismo, y así de improvisto no te dio tiempo a dejar de sentir, a pensar en cosas que no tienen que ver ni contigo ni conmigo, que no deberían.
Me viste y esa reacción ante mi cuerpo desnudo y tatuado, de tal manera te sobresaltó que no pudiste más que eso, ver lo hermosa que soy, así sin más, ni menos.
Tu mehari ahora está tranquilo, con el paso más liviano.
La arena sigue crujiendo, paso a paso y a su compás me disuelvo. 
Te entran dudas, quizás te engañaron, , te lo preguntas, porque en mitad del desierto a punto de caer de tu montura, una "perra infiel", tatuada toda, ante ti sin vergüenza, mirando tranquila a tus ojos y...tan bella, preguntando a tus ojos con su mirada, te hizo dudar.
Sigue crujiendo la arena, estás vivo.

Retrato de dos Mongolas

Somaly Mam

Hay ojos que atraen.
Los de Somaly Mam es fácil que lo haga. Es una mujer bella sí, eso atrae, pero si  si lees unas pocas letras sobre su labor y su vida, entonces es cuando te das cuenta lo que transmite tanto no son sus ojos bonitos, sino su mirar. 

      

Ella

Que decir de ella.
Como hablar de la que se presenta en ti, sin saber que estaba.
Escondida, camuflada, aparece sin buscarla, callada.                       
¡Cómo aparece así!, que no le esperaba y se posa ante a mi mirada,
¿de qué manera y para qué? me ha encontrado.
No me habla, ni me mira y si embargo está en mis manos
a las que pregunto y no me dicen nada.
Sin huellas, sin sombra ni ruta pisada,
de dónde viene y porqué en ésta hora, que ya no busco nada.
Ahora no, el futuro ya está pasado, así que vete, no te quiero aquí
no puedo estar contigo,
ya no.
Ni siquiera sé tu nombre, ni de donde eres
ni lo que quieres.
Y a pesar de todo,
de mi cabeza vienes 
y con mis lápices,
al despertar, 

hoy te he dibujado.

Las gafas de Sol

Fin del verano, se fue todo el mundo, hasta las sirenas.
Alguna se dejó las gafas de sol y las encontré mientras paseaba en la playa.
Tenían unas pocas escamas pegadas y despedían un agradable y fresco olor...a pescado.

                                                    Fotografía Mikel Barrero

Retrato de LELLA,de una fotografía de Edouard Boubat.

He estado enredando un poco y me he encontrado con un sitio que se llama arteuparte.wordpress.com.
Ahí acabo de escuchar una versión de los EAGLES que me ha puesto los pelos de punta.
La cantaban 4 hermanos, que se apellidan Villar.
Geniales, el mejor momento del día a sido escucharles.
Me he acordado de este retrato que hice de una foto, de un fotógrafo que llamaba Edouart Boubat.
La fotografía es más oscura que el retrato que dibujé de ella. Es una obra muy conocida.
La mujer se llamaba Lella y por lo que leí, era una de sus musas.
Es esta:

Así y por el buen rato que me han hecho pasar, va para los hermanos Villar.
Bueno, también para Edouard Boubat, Los Eagles, como no para Lella, y para mí mismo también, ¡que carajo!

Bocetos de 4 posturas

Pintor con falda a cuadros

Danza

Toro bravo

                                                                                                                                                                                                                        

Mozkornautak (Los Mozkornautas)

"Mozkornautak" (Los Mozkornautas), fueron una cuadrilla de músicos, nada míticos, de los 80 que con instrumentos, de vez en cuando afinados y tocando de aquella manera, y siempre bien repletitos de alcohol y demás sustancias, aparecían en cualquier momento por lo general en lo viejo (parte vieja donostiarra).
Coger un instrumento y hacer lo que pudiese con el, esa era la consigna.
Así en cualquier momento del día, aunque más frecuentemente por la noche, se podían reunir por ejemplo: un atabal con agujero, un saxo semi-lleno de kalimotxo, trompeta con parecido nivel, guitarra sin alguna de sus cuerdas, txistu y banjo y cualquier otra cosa que hiciese ruido.
Normalmente había alguien que sabía tocar algo, casi siempre estaban Jon Casares (guitarra y armónica), Altxo(tuba o saxo), Jose Ignacio(trompeta), Iñaki(atabal)  y alguno más que no me acuerdo el nombre.
Claro que cuando estaban todos bien y en serio, la cosa mejoraba bastante y se convertía en una txaranga más seria.
Luego, o a la vez, montaron algunos de ellos una especie de grupo que se llamó "La Familia Iskariote". Kortatu les recordó en una canción que se tituló como no: "La familia Iskariote"
Duraron un rato, una lástima. No me extraña porque había que ver el percal...
Una mañana (imagino de gaupasa) uno de ellos, mientras estaban unos maderos haciendo  proselitismo enseñando la tanqueta a los niños, los vió, cogió carrerilla y le metió un botazo a uno en el culo que lo mandó al hospital sin sentido (había que ver las botas que calzaba).
Claro, fue pa dentro.
Después formaron otro grupo, "Txorromorro"
Por la mañana me he encontrado con el que tocaba la trompeta de los "Moskornautas", Jose Ignacio. Me ha contado los tumbos que ha ido dando, unos pocos. Estudió piano y anduvo metido en la farándula pero no le fue muy bien. 
Por la noche pasando por "lo viejo", se oía música en la plaza Lasala y ahí estaba tocando su guitarra Jon Casares con Jon Txorromorro con el bajo y dos cubanos, uno con guitarra solista y otro con bongos y voz.
Tienen un grupo que se llaman "La jodedera" con un disco que ya lo he escuchado y que me ha gustado mucho.
Se les puede encontrar en  www.myspace.com/la_jodedera
Justo antes de verles iba pensando en una pieza de barro que tengo de cuando podía tener unos 15 años y que mucho después le añadí un soldadito de plomo que me trajo un amigo de Cuba

La llamo "Fortín Cubano" y la guardo por ser de las primeras cosas que hice.
Por entonces Cuba y sobre todo la Nicaragua sandinista, eran dos referentes.
Ahora (y hace un rato) ya le toca a Cuba cambiar, pero mucho antes tenía que haber desaparecido el bloqueo del vecino "del Duplex" de al lado. Mira que Obama...

También hice está otra que la titulé "Diplodocus Eroticus"

Pues eso, con esas edades a tope de semen y espinillas...

Vale la pena que visiteis a La Jodedera y el vídeo de Kortatu de su tema 
La Familia Iskariote.
Ahora hay otro grupo con el mismo nombre pero no tiene nada que ver.
Estaba buscando algo que tenga hecho relacionado con Cuba pero no encuentro nada.
Así es que recurriré a los tópicos.
Tengo hechos unos cuantos dibujos de piernas y culos y este es uno de ellos.

P.D. Tuve un abuelo que estuvo en la guerra de Cuba. Era correo a caballo y cuando llevaba un mensaje importante, mi madre me contaba(cuando no tenía Alzeimer) que su padre le decía que se los metía al caballo por el culo para que si lo pillaban no encontrasen el envío.
El caballo se llamaba Teto.
También me decía que dejó una novia allí. Los hermanos siempre hemos pensado que pudiéramos tener parientes cubanos.
Busqué en el desván de la casa de Bera en la que vivió mi madre, un diario que supuestamente escribió mi abuelo cuando estuvo en Cuba pero no lo encontré.
Estuvo en Cienfuegos y se llamaba Gabriel.
Dejó allí un baúl diciéndole a su novia cubana que volvería pero no lo hizo.
Se quedó en Bera con la que fue su mujer y mi abuela, Irene.
Me gusta el culo de ahí arriba pero no lo cambiaría por el diario, si es que un día apareciese.

Las golondrinas 2

Esta es la segunda versión que hice sobre las golondrinas
Usé un rotring y al contrario de lo que es habitual, primero utilicé colores (anterior entrada del blog) y este, el segundo, en B/N.

La idea viene a ser la misma pero ésta versión es mas limpia y concisa.
El B/N es lo que tiene, no buscas tanto el ambiente del dibujo, te centras más en los sujetos dibujados y los presentas crudos y pese a que las cosas reales suelen ser en color, se refleja mejor al sujeto o sujetos, en la "irrealidad" del B/N.
No se si me explico, pasa con los retratos, Con el B/N, del personaje se percibe con mayor intensidad el gesto y su expresión que con el color. El color sería más indicado para formar una escena en la que la persona está incluida en ella y no tiene necesariamente que ser la protagonista, sino formar parte de ella.
Bueno, no sé si me pierdo o es que no me encuentro y además no sé tampoco a que viene todo este rollo. También se pueden hacer tranquílamente retratos en color, de hecho tengo unos cuantos. 
Voy a subir un par, uno en B/N y otro en color.

Aquí la reina del llanto: Chabela Vargas

Y debajo una preciosa mujer:

Vuelvo a las golondrinas.
Tengo ganas de hacer un tercer dibujo "golondrínico".
Pensando en la sensación de velocidad y precisión que da su vuelo, más el pensamiento que tenía de que "eran como luces negras", intentar reflejar estas dos ideas en un dibujo.
Volando a toda velocidad dejando tras de sí una estela negra...  sería en blanco y negro.