martes, 4 de octubre de 2016

Un B.M.W. rojo furioso


Este verano en plena semana grande (fiestas patronales de Donosti) bajaba por la cuesta de Aldapeta a la 1 del mediodía.
Un poco más abajo, a unos 300 metros, las calles bullían -pasados los 30 grados de temperatura- de coches, turistas, visitantes de la provincia, naturales de la ciudad y naranjitos (p. de tráfico) desgastando a pitido limpio las bolitas de los silbatos.
Por la cuesta bajaba una serpiente de coches sin fin, con los ojos de los conductores observando en el lío que se iban a meter cuando llegaran al pie de la ciudad, a su centro, al caos; les miraba desde mis muletas y la verdad es que daban lástima. Más de uno y de veinte pensarían en lo mal que habían hecho en usar el coche pero...ya era tarde.
Caminaba con mi patita requebrá y mis muletas pensando en estas cosas y en el dibujo que tocaba ("Navajita").
A unos 100 metros del final de la cuesta iba a cruzar de acera por el hueco que había entre los coches, ya que en el otro lado había sombra y aunque no está claro si está permitido o no, los coches -a son del semáforo- estaban parados y aún les faltaría tres o cuatro turnos para llegar hasta él, así que empecé a cruzar pidiendo permiso con la mirada y en eso...un tipo se adelanta cortándome el paso/muleta.
Era un B.M.W de esos de futbolista: rojo, brillante, enorme, silencioso. El conductor un tipo de mediana edad mimetizado con su vehículo. Me mira, le miro, le brilla todo el oro que lleva colgando y la gomina y la piel bronceada y hasta de debajo del asiento asoma un brillo que no sé si será de los zapatos o de algún abrillantador que se ha dado en las pelotas y que atraviesa las hebras del pantalón de esos blancos semitransparentes. Todo él dice claramente que está cabreado por el tener que esperar por el atasco y que yo por delante de su coche no voy a pasar: Así que le sonrío y paso por detrás. La chica del coche que le sigue no tiene ningún problema en dejarme pasar y le dedico otra sonrisa a ella, aunque diferente, que es correspondida; se ha dado cuenta de todo.
Y A PARTIR DE ESE MOMENTO COMIENZA EL DESAFÍO
Como decía antes calculo que le quedarían 3 o 4 turnos de semáforo para que el B.M.W. llegara al final de la cuesta.
Llego al otro lado de la acera y comienzo a bajar, despacio y con buena pata.
Al poco el semáforo se pone verde y los coches van bajando poco a poco, unos cuantos, el B.M.W. llega un poco por delante de mí y se tiene que parar por decisión del supremo ( el semáforo) que cuenta con el apoyo del naranjito (tengo que reconocer que en días como ese el trabajo de estas personas es casi heroico)
Sigo a mi paso/muleta y vuelvo a adelantar al B.M.W.
Vuelve a ponerse en verde y los coches avanzan de nuevo. El B.M.W. vuelve a sobrepasarme y queda unos coches más adelante.
Sigo a mi paso/muleta y vuelvo a adelantarlo.
¡Semáforo verde! y ahora los coches avanzan más rápidos porque van llegando al punto a partir del cual les esperan las calles saturados de animalidad, humo, bocinas, caras desencajadas, calor, frenazos...el B.M.W. casi llega abajo, le separa de ese primer destino cinco o seis coches.
Sigo a mi paso/muleta y vuelvo a adelantar al B.M.W.
Con el siguiente semaforazo el coche del engominado de brillantes pelotas, probablemente llegará al punto descrito de banderazo hacia las calles infectas.
Se pone en verde pero hay cierta acumulación y bocinazos, muchos bocinazos, que hace que se retrase el movimiento tan deseado por los automovilistas.
Yo sigo con mis muletas a velocidad crucero acercándome al equipo que forman supremo semáforo y heroico naranjito que se ha convertido en una especie de meta entre el sujeto del que ya he hablado y yo.
Le adelanto...
Arrancan por fin y vuelve a adelantarme el B.M.W.
Sigo a paso patita requebrá, clack, clack, escayola, escayolá.
El B.M.W. está llegando agónicamente a la meta, parece que la victoria va a ser suya, quedan unos pocos metros, solamente un coche por delante suyo que ya comienza a pasar la línea del semáforo, los tapacubos no se mueven lo suficiente como para emborronarse, los nervios del pelotudo hace que de un par de trompicones y este a punto de calar el cochazo (seguro que la tecnología punta alemana del automóvil, ha contribuido decisivamente a que no se produzca tal desfallecimiento), me parece ver por detrás suyo un mechón fuera de su sitio, su situación me parece hasta angustiosa según van pasando lentamente los metros bajos sus bien hinchadas ruedas impinchables, va a llegar, parece que si, que me va a dejar a mi con mis muletas atrás derrotado, lo estoy viendo soplando sus pistolas, pero...
¡CAMBIA A ROJO!
El B.M.W. sigue avanzando desafiando al "supremo" con sus dos pelotas hinchadísimas, rojas también como la pintura del B.M.W., echando humo, a punto de explotar bajo los pantalones semitransparentes y cubiertas de pelo engominado con algún que otro mechón a su aire, ocupando los dos únicos asientos del superdeportivo. Parece que lo va a conseguir cuando... 
¡SUENA PRRRIIIIIIIIIII! el naranjito, con el pito desenfundado y la bolita fuera de sus casillas a punto de hacer explotar el instrumento, se pone delante suyo valerosa y rápidamente y lo hace parar en el último instante.

Yo sigo a mi paso/muleta y vuelvo a adelantar al B.M.W.,
cruzo la meta,
en vez de mirarle a él le miro a la conductora de atrás que amablemente me había dejado pasar,
le dedico la mejor de mis sonrisas mientras ella se parte la caja.
MULETAS 1 - B.M.W. 0

domingo, 25 de septiembre de 2016

Un ermitaño en el coliseo


Una vez más el verano se acaba. Este ha sido sumamente caluroso, en fila india un día tras otro durante las largas horas centrales, se desparramaba un deslumbrante fulgor blanco que quedaba embutido como en un inmenso bocadillo, entre los azules del cielo y mar compuestos por una amplia gama de celestes, turquesas, índigos, añiles y otros más, visibles pero sin nombre.
Después de la hornada del mediodía, con las horas maduras de la tarde llegaban los amarillos, naranjas y rojos, que poco a poco eran masticados y tragados por los fantásticos "azules-murientes" del ocaso.
Ahora estoy sentando en este lugar contemplando el último tramo del día, aguardando la llegada de la noche.
Hoy, aunque no esté permitido, me quedaré aquí a dormir; total si no vuelvo nadie me va a echar en falta, ni siquiera yo mismo lo hago muchas veces.
No me exijo casi nada, ahora solo quiero disfrutar en este pequeño rincón de la isla en el que no molesto a nadie. No hago otra cosa que cuando llego en la primera motora de la mañana, preparar mi chiringuito con unas telas y un par de cuerdas para pasar el día, utilizar mis manos en algo que me entretenga, leer, escuchar la mar y el viento, ver pasar las nubes, los pájaros y el tiempo, acompañarme de unos pocos deseos y mis recuerdos, observar como mi cuerpo envejece a paso lento, seguro, satisfecho de su suerte, y emplear horas y horas en escribir historias que transitan como nubes por mi cabeza.
Estoy contento, no pensé que acabaría así, sin importarme un pimiento la cara que ponen los pocos que se acercan por aquí. Por lo general, cuando me ven así desnudo y tranquilo, unos sonríen apurados antes de volverse por el caminito por donde han venido, otros se espantan trompicándose en su repentina marcha atrás, algunos pocos saludan y se acercan para contemplar las vistas y unos menos intentan entablar conversación conmigo; pocos lo consiguen. Comprendo a quienes toman las de Villadiego algo despavoridos al dar conmigo de repente, hay que tener en cuenta mi aspecto de troglodita inundado de pelos blancos repartidos en abundancia por todo mi cuerpo moreno, con unas greñas, barbas y bigotes de concurso; mi buena estatura, mi cuerpo fornido, un par de manazas y mis piernas acombadas rodeando una maraña de pelo compacto y rizado.
Cuando hablo, mi voz parece pólvora disparada por una oscura tronera, y luego está mi mirada que siempre ha impresionado aunque yo sea un tipo bien poco beligerante…en fin, decía que por lo general no se acerca casi nadie…




   
                                                          Fotografía Mikel Barrero  

Hoy después de cenar leeré para un público de luces en el “Coliseo” No suelo enseñar mis escritos, pero me gusta recitarlos en voz alta por la noche bien entrada la madrugada, encima del pequeño embarcadero en la falda de la isla. Lo hago desde un pequeño muro en un recodo las noches sin viento ni lluvia, a la luz de una vela que sujeto en un palo. Me gusta pensar que estoy leyendo en un grandísimo coliseo y que el público son las luces de la bahía. Cuando termino me quedo escuchando los murmullos de las olas; son para mi los mejores aplausos.
No es muy corriente que algún bote se acerque de madrugada, cuando alguna vez sucede yo sigo con lo mío...

Me viene a la memoria la historia que me contó mi abuelo Gabriel siendo yo pequeño, cuando vine con él por primera vez aquí; fue la primera, de las muchas horas de escucha, en este mismo banco.
En ella se contaba, que en esta isla antaño recluyeron a los enfermos de una epidemia de peste y que el faro lo ocupó una valiente mujer que no dejó ni por una sola noche que su luz dejara de cumplir su cometido, además de cuidar de los apestados.
La mujer se encargó de los suministros propios y los de los enfermos. Le llevaban los víveres hasta cerca de la isla para dejarlos en una embarcación fondeada a poca distancia del embarcadero y ella se acercaba en su pequeño bote, que era inconfundible por estar pintado de bonitos colores, para transbordarlos y llevarlos a tierra.
Me dijo que era alta y fuerte y tenía una fantástica pelambrera, que cantaba con mucha gracia y potencia y que por las noches se le podía oír en toda la isla. También que le deleitaba pintar y lo hacía con muy buen gusto.
Los pocos enfermos que sobrevivieron a la plaga, comunicaron que se comportó con ellos con solidaridad y esfuerzo. Se mantuvo allí incluso después de terminada la epidemia sin que la enfermedad le afectara.
Por un tiempo la isla no fue visitada por nadie y cuando ya por fin se dio por terminada una larga cuarentena, se decidió hacer una reforma del faro y sustituir a aquella mujer por otro farero. Pero cuando fueron a comunicarle la decisión que se había tomado, no dieron con ella, ni con sus pertenencias, ni tan siquiera con el pequeño bote. De ella únicamente quedaron unas pocas pinturas suyas en varias oquedades de piedra, otras en las paredes del interior del faro y unos pocos cuadros. Mi abuelo Gabriel tenía uno de ellos, heredado de un anciano pariente suyo que afirmaba ser descendiente de uno de los enfermos de la peste sobrevivientes y que había conseguido hacerse con uno de aquellos pocos que quedaron.
El cuadro me llamó la atención cuando lo vi en su casa. Era fantástico y bellísimo. En él, un gigante pintaba el cielo y en el agua un pequeño bote de colores navegaba en dirección al ocaso que tantas veces he visto desde donde estoy ahora. Ni que decir tiene que lo heredé de él y es mi más preciada pertenencia.
Aquella mujer se convirtió en mi mayor heroína y la ensoñé infinidad de veces, echando en falta saber su nombre, algo que nadie conoció y que no figuraba en la marca con que firmó sus pinturas. Ese misterio hizo aún mayor para mí su leyenda, aunque yo le puse el infantil nombre de “La mujer de colores”…


Queda poco ya para que llegue la noche, en el horizonte una larga cordillera de nubes ocupa el bajo cielo, hay un hueco en el oeste hacia el que acuden los últimos rescoldos del día como si fueran dardos ardientes. Una vez llegan allí, en vez de clavarse en el celeste caen hacia la próxima aurora como si todo fuera una treta; si, la noche llega agitando su manto negro figurando ser un capote, al que acuden las luces de vino y sangre para desaparecer en un hermoso engaño incruento.


                               

                                                         Fotografía Mikel Barrero 

P.D.
Hoy he despertado recordando, como ayer después de recitar mis poemas en el coliseo ante mi público de luces y mientras crepitaban los aplausos de las pequeñas olas, una sombra me llamó la atención entre los reflejos, más allá del abrigo del embarcadero.
Algo extraño pasó con la luz del faro que descendió durante una vuelta, e iluminó las tres veces que corresponde a uno de sus giros completos, una mujer con una larga cabellera blanca que remaba lentamente en un pequeño bote de colores.

Mientras se alejaba, canturreaba la misma canción que tan a menudo silbaba mi abuelo Gabriel.

Si, leer, dormir, soñar…